Me enamoré otra vez a los 58 y me da pena contarlo

Cada miércoles, Sofía Vela responde una carta. Esta llegó desde Tijuana.

La carta:

Sofía:

Me da pena hasta escribirlo. Tengo cincuenta y ocho años, soy abuela, enviudé hace seis. Y desde hace cuatro meses estoy viendo a un señor del club de caminata, viudo también, que me hace reír como no me reía desde la prepa.

El problema no es él. El problema soy yo y la pena. Mis hijos pusieron una cara cuando se los insinué. Mi nuera dijo "ay, qué lindo" con un tono que no era lindo. Y yo misma, cuando él me toma la mano en la caminata, miro alrededor a ver quién nos ve, como si tuviera quince años y estuviera haciendo algo malo.

¿No estoy grande para esto? ¿No debería ya estar tranquila, cuidando nietos, en paz? Siento que enamorarme a esta edad es como ponerme una minifalda: que no me toca, que la gente se va a reír. Pero por dentro me siento de veintitrés. Ayúdame a entender si esto está bien o si nada más estoy haciendo el ridículo.

— La abuela que anda de novia

Sofía responde:

A la abuela que anda de novia —y qué bonito se lee eso, por cierto—:

Te voy a contestar la pregunta que de verdad hiciste, que no es "¿está bien?" sino "¿quién me dio permiso?". Y la respuesta es que nadie, porque no necesitabas que nadie te lo diera, y llevas cuatro meses pidiéndoselo a tus hijos, a tu nuera y a los desconocidos de la caminata en lugar de dártelo tú.

Vamos por partes. ¿Estás grande para esto? El corazón no tiene fecha de caducidad, mi reina. No se le acaba la pila a los cincuenta como a un juguete barato. La idea de que el amor es cosa de jóvenes nos la vendieron junto con la idea de que una señora decente, a tu edad, ya solo debe servir: cuidar nietos, llevar tuppers, hacerse chiquita. Es mentira y además es una tristeza. Tú no enviudaste de tu derecho a que te tomen la mano.

La cara de tus hijos te la voy a explicar sin que te enojes: para ellos, tú eres "mamá", y a "mamá" les cuesta imaginarla con deseos propios, con risa de prepa, con un señor que la mira bonito. No es maldad. Es que les estás presentando a una mujer que no conocían —una que existe aparte de ellos— y eso siempre incomoda tantito. Se les pasa. Y si no se les pasa, también está bien: tú no vives para que a tus hijos no les incomode tu felicidad.

Lo de mirar alrededor a ver quién te ve cuando te toma la mano: quiero que la próxima caminata, cuando sientas las ganas de voltear, en vez de eso lo mires a él. Nada más a él. Que tus ojos digan "aquí estoy, sin pena". La pena se cura así, con actos chiquitos de presencia, no esperando a que el mundo te apruebe.

Tienes cincuenta y ocho años y un hombre bueno que te hace reír como en la prepa. Eso no es el ridículo, mi vida. Eso es de las cosas más difíciles de conseguir a cualquier edad, y a ti te llegó otra vez, que es todavía más raro. Hay gente que da la vida entera por una segunda risa así y no le toca.

Ponte la minifalda metafórica. Tómale la mano en medio del club, a plena luz, que te vean. Y si alguien se ríe, que se ría: seguramente es alguien que no se está riendo en su propia casa.

No estás grande para el amor. Estás, por fin, libre para él.

Te leo, novia, Sofía

¿El amor te buscó cuando ya no lo esperabas? Cuéntanoslo. Responder →